El trabajo de Toshiya Tsunoda, el artista sonoro japonés ampliamente considerado como uno de los grabadores de campo más importantes del último cuarto de siglo, se distingue por su sorprendente precisión de pensamiento y sonido, unidos en la creencia de que nuestros escenarios siempre están vivos, nunca fijos o fijos. Congelado en el tiempo. En su palabras:: “El lugar siempre está en movimiento, como un gato dormido”. No contento con tratar la grabación de campo como un documento rígido o material de sonido abstracto, Tsunoda, quien tiene una fondo en pintura al oleo— prefiere concentrarse en las complejidades de la percepción y la conciencia humanas. Su música posiciona el “campo” no solo como un mapa físico sino también mental subjetivo creado en tiempo real por el oyente.
En su último álbum, Paisaje y VozTsunoda aplica una técnica de falla, más notablemente utilizada en 2013 o kokos tis anixis (Granos de Primavera)— que detiene el paso libre del tiempo al enlazar pequeños segmentos del «campo» durante diferentes duraciones y emparejar esos granos con expresiones humanas cortas, similares a vocales. Mientras que los fallos en Granos de primavera eran a veces tan sutiles que eran imperceptibles, en Paisaje y Voz—una culminación de 25 minutos de la investigación estética y filosófica de Tsunoda— ocupan un lugar central, interrumpiendo constantemente la experiencia auditiva y convirtiéndolo en uno de sus trabajos más viscerales. Mientras que a muchos artistas sonoros les gusta Francisco López trabajando en líneas igualmente ruidosas, el trabajo de Tsunoda se destaca en su fractura medida y táctica de la realidad; aquí, el agua, el viento y el canto de los pájaros son reconocibles como tales, pero de alguna manera tienen rastros de lo inaudible (el aire mismo, el sol y la sombra) con una intensidad casi psicodélica.
El abridor «En el puerto» comienza de manera casi convencional, con un gorgoteo de agua en el oído derecho y un canto de pájaros disperso que se arquea de izquierda a centro. Sin embargo, apenas 30 segundos después, el campo prístino se rompe por la falla: una voz incorpórea repite «eh» junto con la grabación del campo tartamudeante, y somos empujados a un espacio aparentemente artificial. Tsunoda desincroniza el paisaje y la voz entre sí; los dos se separan gradualmente en grados infinitesimales antes de que el paisaje (el agua goteando de las hojas, el viento ondeando a través del follaje) vuelva a inundarse. Si bien algunas de estas interrupciones son relajantes y casi graciosas, como el bucle boing de gotitas a mitad de “En el puerto”, otras, como el silbido estridente de los gorriones en “En el campo de hierba”, perforan con fuerza estremecedora. Queda claro que la experiencia humana siempre es relacional: lo que podríamos ignorar en un contexto choca con dureza en otro.
En «Studies», Tsunoda centra la falla, silenciando el paisaje y solo trabajando en frases cortas en bucle. Al recorrer estos momentos congelados de una manera abiertamente mecánica, Tsunoda destaca el proceso frente al resultado, dejando en claro que incluso en estasis hay movimiento. El flujo de vaivén de la música en sí comunica este flujo: debido a que «Studies» viene después de «At the port», cada falla evoca vislumbres del paisaje inalterado, que estalla rápidamente y se disipa como bengalas en la mente. Mientras tanto, las repeticiones vocales de percusión, cada una de las cuales capta un trozo de paisaje como por accidente, establecen patrones rítmicos que persisten en la red de vehículos retumbantes, insectos que gorjean y el raspado incorpóreo de tuberías de metal sobre concreto, animándonos a hacer conexiones. entre humano y naturaleza, sujeto y objeto, sintético y orgánico. Más que simplemente sintonizarnos con el ruido de fondo que quizás hayamos ignorado anteriormente, Paisaje y Voz nos recuerda que somos sujetos activos, moldeando el mundo tal como él nos moldea a nosotros.
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