Gran parte del atractivo del indie pop proviene de los placeres efímeros. Algunos de los practicantes más formativos del género fueron bandas de corta duración que imprimieron algunos discos, se disolvieron en silencio y observaron cómo su influencia se extendía de generación en generación. Glenn Donaldson, por otro lado, ha logrado transformar este ciclo de muerte y renacimiento en una institución propia. El catálogo anterior del compositor de San Francisco, que abarca casi tres décadas, es un vasto árbol genealógico de seudónimos y colaboraciones. Cada nuevo proyecto modifica ligeramente su fórmula destartalada para extraer influencias ocultas, ya sea explorando la estética gótica como rojo horrible o tejiendo tapices folclóricos psicodélicos en Skygreen Leopards.
Desde su debut en 2018, Reds, Pinks & Purples se ha convertido en el proyecto insignia de Donaldson. Bajo este alias, ha lanzado siete canciones completas de barebones, canciones de rock universitario, interrelacionadas con una taquigrafía visual de obras de arte suburbanas que les permite a los fanáticos la oportunidad de pasear por su vecindario de tonos pastel. Las letras toman una nueva precedencia, derivadas del tipo de monólogos internos desprevenidos que se afianzan mientras se da un largo paseo o se lavan los platos: pensamientos fugaces que se expanden en una red de recuerdos y autoexamen. Sus registros simplemente continúan donde lo dejó el último, como una serie de Moleskines llenos de principio a fin. En su último álbum, El pueblo que maldijo tu nombreDonaldson está preocupado por los altibajos de la industria, elaborando bocetos en segunda persona de bandas en sus últimas etapas, víctimas de la política de la escena y propietarios de sellos discográficos fallidos.
Aunque los Reds, Pinks & Purples presentan a Donaldson como un adorable saco triste en la línea del líder de Another Sunny Day Harvey Williams o Bobby Wratten de Field Mice, su escritura encarna la angustia adolescente de Sarah Records desde una perspectiva más experimentada. Mantiene los mechones brumosos de reverberación y melodías cantarinas de sus predecesores, pero sus letras intercambian enamoramientos no correspondidos por una nostalgia más práctica. En «Life in the Void», lucha con sentimientos de inutilidad, contando sus bendiciones con una dosis de cinismo que lo deja sin aliento. “Un poco más del salario mínimo”, canta. “Supongo que tienes suerte solo por tener un empleo/Supongo que tienes suerte de que no sea peor”. Aunque su perspectiva sea sombría, hay un trasfondo de optimismo: los versos se convierten en estribillos mientras los protagonistas relucientes se asoman a través de un dosel de comentarios. “No quieres vivir así, no quieres trabajar tan duro”, agrega Donaldson durante la coda, un recordatorio de que vivir para el arte finalmente supera la adversidad.
En «Mistakes (Too Many to Name)», Donaldson traduce el abatimiento en celebración, yuxtaponiendo un estribillo autocrítico con panderetas y trampas de cuatro en el piso y guitarras victoriosas y repiqueantes. “Cometí todos los errores que podrías cometer”, canta, y suena como un grito de guerra hasta que interrumpe el pensamiento con una descarga de imágenes oníricas: “Rompiendo en los campos abiertos de flores que encontramos”. Es un desvío extraño, pero reitera la tesis de su proyecto en solitario: Donaldson busca rincones de trascendencia dentro del hastío. De vez en cuando, se inclina demasiado hacia el impresionismo. “Burning Sunflowers” es un collage de imágenes (cielos de verano, sol en la piel, restos de basura extrañamente atractivos) que no pueden fusionarse sin una narrativa más amplia que los guíe. En cambio, la canción se siente tan borrosa como su instrumentación, su belleza demasiado evidente. El mejor trabajo de Donaldson esconde el encanto dentro de una imagen más grande, como una caza de huevos tintineante.
El pueblo que maldijo tu nombre está respaldado con odas a bandas que nunca lo hicieron. El tema de apertura, «Too Late for an Early Grave», es el clásico de Donaldson, una melodía de ritmo medio que pone el pequeño renombre de un líder en una perspectiva aleccionadora. “Nunca escalé las listas de éxitos, destruí el escenario”, suspira, comparando estos sueños con escenas de fichar por días de enfermedad y luchar para pagar las facturas. Es la entrada más pesimista del registro, pero prepara el escenario para que el elenco de desvalidos sin nombre de Donaldson critique el trabajo pesado de la semana. «Break Up the Band», la pista final, completa el círculo narrativo, esta vez perfilando los últimos días de un grupo, desmoralizado por pagos microscópicos de transmisión y conflictos internos. Lo que es más importante, es un pivote estilístico importante, un pastiche pop-kid de los Beatles.Buenas noches” que deja de lado la guitarra por un telón de fondo melodramático de piano y cuerdas. El sonido es inusualmente teatral para un proyecto tan preocupado por la sutileza, pero vale la pena. en el mundo de El pueblo que maldijo tu nombreel tedio del trabajo sin salida palidece en comparación con la muerte de un esfuerzo artístico.
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