El próximo mes, la pandemia de Covid-19 entra en su tercer año. Muchos de nosotros pensamos que a estas alturas estaríamos mirando el virus en retrospectiva, en lugar de vivir en una especie de tiempo futuro perpetuamente diferido.
Los seres humanos siempre están impulsados por la posibilidad de lo que podría suceder a continuación; incluso tenemos una palabra para ello: esperanza. Sin embargo, en este momento, podría ser más esperanzador mirar al pasado. En los últimos años, me consoló el hecho de que esta no es la primera pandemia del mundo, ni siquiera la peor: la peste de Justiniano del siglo VI, por ejemplo, mató al menos a una cuarta parte de la población registrada de Europa; 800 años después, la misma bacteria destruyó franjas significativas de las poblaciones europea e islámica en lo que más tarde llamamos la Peste Negra.
Sin embargo, incluso a través de estas aniquilaciones, la vida continuó. Nacieron bebés. El comercio continuó. Se hizo arte. Nuestros compañeros de la pandemia de hace mucho tiempo sabían mucho menos que nosotros y tenían muchos menos recursos. Debe haber sentido, a menudo, que el mundo estaba llegando a su fin, como si la civilización no pudiera soportar más. Y, sin embargo, el mundo no se acabó y la civilización siguió adelante.
Pensé en esto a menudo mientras armábamos este número, movidos por los diversos tipos de ingenio e inventiva que tenemos el privilegio de documentar en T. Pensé en ello en particular mientras leía la historia del editor colaborador Michael Snyder sobre las gloriosas iglesias pintadas de la República Mexicana. estado de Michoacán. El área fue una vez el reino de los reyes purépechas, quienes construyeron un imperio mesoamericano segundo en tamaño solo después de los aztecas. Estas estructuras de madera y piedra fueron erigidas en las décadas posteriores a la llegada de los invasores españoles en 1522; las pinturas que se arquean a lo largo de sus techos abovedados estaban destinadas a ayudar a convertir a la población local. El reciente movimiento ciudadano para restaurar y conservar estas iglesias, que, dada su construcción, son muy vulnerables al fuego, es una forma de preservación arquitectónica, por supuesto, pero como señala Snyder, también es «una restauración de otro tipo»: una forma de que la gente de Michoacán celebre y honre el pasado precatólico de la zona, cuyos símbolos e iconografía, según algunos historiadores locales, son visibles en las decoraciones de los edificios. Se podría argumentar que las iglesias son evidencia de un borrado cultural, pero no son solo eso, sino que son una prueba de cómo cada sociedad es un palimpsesto y cada artefacto una amalgama. Los mundos se construyen y destruyen cada siglo. Pero al elegir cómo recordarlos, también estamos eligiendo cómo seguir adelante.
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