Una canción de King Krule tiende a sonar mareada, incluso resbaladiza, hasta que te acercas lo suficiente como para oler la podredumbre. Las notas azules se cuajan en charcos mugrientos de reverberación. Los anzuelos se marchitan en el lodo. Luego, suelta esa voz monstruosa y se mueve a través del pantano, sosteniendo cada línea delicada en el aire como un recién nacido envuelto en pañales. Es la voz que protege la poesía, ninguna viable sin la otra. Cada uno señala vulnerabilidad y fuerza; cada uno señala la búsqueda de la autenticidad absoluta. Desde 2017 El OOZ, Archy Marshall ha enfriado el fuego en sus pulmones. Pero hasta sus canciones más bonitas parecen negociadas fuera de ese viejo pacto con la rabia.
Marshall ahora tiene 28 años, es padre de una niña de cuatro años y escribió gran parte de su cuarto álbum de King Krule en do mayor. Pero aparte de la balada de la siesta «Seaforth», espacio pesado subvierte los encantos fáciles de la llave. Sus acordes son arpegiados como si fueran torturados, dibujados y descuartizados a través de compases anchos y bostezantes. Cualquier cortesía melodiosa ocurre a pesar de la producción de Marshall y Dilip Harris: las frecuencias obstruidas y el pegajoso sonido que hacen que las viviendas de Krule sean tan opresivamente húmedas. La sensación contradictoria de claustrofobia en espacios vastos evoca los mundos sonoros de Arthur Russell y, últimamente, Mica Levi y Tirzah, expresionistamente abstractos, magníficamente inhóspitos. Incluso espacio pesadoLas canciones de rock alternativo de suenan hermanadas en espíritu con los LP recientes de Levi, agitando los sonidos del grime y el dub en una forma apática de grunge ambiental.
Marshall parece bastante triste, como siempre, y eso parece enojarlo, como siempre. Pero no tan enfadado como él, siempre frustrado por el sistema social o golpeado románticamente por cualquier mujer. “Flimsier” hace girar un hermoso y crujiente lamento por una relación que se desintegra; «Hamburgerphobia» enmarca cómicamente las burlas de un amante como «duras» pero «válidas». “From the Swamp”, una postal más alegre de la vida doméstica, describe una tentación persistente, un latido nostálgico, que finalmente resiste. “Si es del pantano”, murmura, coqueteando con el himno, “entonces vuelve”.
A medida que su melancolía se enfrenta a las demandas y recompensas de la paternidad, Marshall experimenta el amor en «un estado de fuga», sintiéndose «separado en los más mínimos y minúsculos espacios de tiempo y espacio», mientras se queja de «Hamburgerphobia». Su desplazamiento existencial se manifiesta en una preocupación por el espacio: canta sobre vacíos, pausas, intermedios; cabezas, pechos y estómagos vacíos; la brecha incomprensible entre una conciencia y otra; la forma en que el amor de los padres puede cerrarlo.
La fijación en los estados transitorios refleja la antigua antipatía de Marshall por la forma del rock y el pop, su cambio de la primacía de los ganchos a las transiciones vaporosas y las graciosas improvisaciones. En espacio pesadosu producción en directo más directa desde 6 pies bajo la luna produce resultados mixtos. La sensación estéril se adapta al estruendoso punto culminante de «Pink Shell», con sus nervios de James Chance a través de Big Black, y las contorsiones de saxofón de Ignacio Salvadores en el, por lo demás, lúgubre «That Is My Life, That Is Yours». Por el contrario, “If Only It Was Warmth”, una feroz queja en grabaciones en vivo, suena pálida y sin colmillos, aunque el igualmente económico “Wednesday Overcast” brilla, cerrando el álbum con llamativa pulcritud: “My head was empty/My life was discreto /Mucho ha cambiado/Ahora mucho significa para mí”.