A medio camino maldición generacional, el álbum debut del rapero ICECOLDBISHOP nacido en South Central LA, alguien dispara una fiesta en casa. Como tantas otras cosas en los escritos de Bishop (la muerte de padres y amigos, las drogas que pudren la vida de los parientes y apestan las salas de estar), el tiroteo es tanto un evento agudo como una parte indistinguible del océano que atraviesa. Como sugiere el título del álbum, Bishop traza largos arcos de pobreza, vigilancia y decadencia, y ahonda en la tensión entre el individuo y el colectivo, la naturaleza y la crianza, el destino y la autodeterminación. Todo esto se expresa en voces que sugieren que Danny Brown y Suga Free se extendieron a las dimensiones de los personajes de dibujos animados de los sábados por la mañana, un nudo hipercinético de energía y angustia.
Hay un aire de predestinación incluso en las historias más sencillas de los raps de Bishop. Su madre estaba embarazada de él mientras se manifestaba en los levantamientos de 1992 que siguieron a la absolución de Rodney King; incluso después de que su familia se mudó al otro lado de San Gabriels y a Victorville, en busca de un respiro de la amenaza ambiental que representaban las pandillas y la policía, Bishop regresaba a la ciudad cada vez que podía, perfeccionando su estilo extravagante en las batallas y en estudios improvisados. Si bien ha lanzado relativamente poca música desde que llamó la atención por primera vez con el portentoso “Porche” (“En el porche delantero, mismo lugar donde tiraron a los dados/Mismo barrio [long, beeped redaction] perdió la vida en”), los versos cacofónicos de Bishop hacen que parezca que cada año y la experiencia se inundan una encima de la otra.
Lo que evita que esta avalancha de técnica e información se vuelva abrumadora es la notable atención de Bishop a los detalles. A veces esto se refleja a través de símiles bellamente incongruentes (en «I Can’t Swim» se jacta de que una llamada telefónica hará que sus tiradores «se deslicen como la cortina de la limusina»), otras veces imágenes horribles, como las venas que desaparecen de su heroína. los brazos del primo adicto. Él advierte, en «Last Night», que esté atento a los asistentes a la fiesta con los zapatos atados demasiado apretados: esos son los encubiertos. Y una esperada yuxtaposición entre Martin Luther King y la violencia en una calle que lleva su nombre se acerca hasta el fondo: al Burger King en la esquina de MLK y Western (“Til the End”), la misma canción donde habla de niños disparando a los niños llamando a un cadáver «una raya en mi letrado». «Se fue al infierno», continúa, «regresó a la Tierra, luego volvió al infierno».
Por muy extensas que puedan ser las canciones de Bishop, la construcción de cada parte componente es precisa. En “Out the Window”, su rebote yámbico en las líneas “Chopper metido dentro del horno, ni siquiera funciona/Hermano pequeño acaba de robar a Mercedes, ni siquiera funciona” se convierte rápidamente en seda en un gancho tan delicado que en realidad exacerba la amenaza de sus letras. Sónicamente, el álbum adopta un enfoque minimalista de la atonalidad estruendosa de la última década de Los Ángeles, aunque ocasionalmente ofrece incontenibles líneas de bajo G-funk de los 90. Al final de «Candlelight», Bishop identifica los linajes musicales como paralelos a las maldiciones generacionales, cantando un estilo libre alegre lleno de amenazas de asesinato. Su carácter lúdico subraya que se trata de convenciones de género, la violencia como materia prima creativa, pero se ve interrumpida por la aparición de rivales en la vida real. Para Bishop, el arte imita a la vida imitando al arte, una y otra vez, generación tras generación miserable.