En ninguna parte su fatalismo es más evidente que en el agrio cierre post-punk «Buy My Product», una cancioncilla corporativa burlona sobre la producción interminable de inseguridad bajo el capitalismo tardío. “No hay finales felices/Solo hay cosas que suceden”, anuncia Brown. «Comprar mi producto». Pero su inquietud tiende a manifestarse de forma más oblicua, como en los nauseabundos loops orquestales de «14», donde Brown repetidamente declara su intención de «vomitarte», pero nunca logra aliviarse del todo. O la pista elíptica del título, donde casi no importa cómo lo mezcles, «todo duele». En este último, Brown murmura débilmente como un niño con dolor de barriga, mientras que la producción inconexa y lúgubre presagia la llegada de algo peor: los sintetizadores se arrastran como monóxido de carbono, la guitarra cojea sobre las piernas rotas y la batería incita balidos destrozados como si eres el siguiente en el matadero.
En última instancia, no es el descontento confuso lo que hace Todos están aplastados indeleble pero su sonido livewire. Puede interpretar el conteo inexpresivo en «Barley» como un arduo trabajo durante el horario comercial: «otro día largo en la fábrica de no matarme», según uno memes—pero el torbellino errático de movimiento y textura de la canción evoca fragmentos de vidrio atrapados en un tornado, que se cruzan con la costura plana y 2D de la voz de Brown, el rasguño de arriba abajo de las cocteleras y la pendiente irregular de un riff de guitarra de rock and roll. . Amos ha citado al pintor de campos de color Mark Rothko como inspiración, pero su producción caprichosa evoca más directamente los enfoques transgresores y orientados a la acción de otros expresionistas abstractos, que escenificaron sobre el lienzo «no una imagen sino un evento». Del mismo modo, Water From Your Eyes siempre te sumerge en el medio de una gran saga que no puedes comprender del todo: en «Out There», repiques de sintetizadores de sonido tropical desaparecen en la niebla, la brisa del paraíso interrumpida por un estruendo subterráneo; a mitad de camino, la canción chirría como un coche con cables calientes dando una vuelta en U. Esta es una música que se resiste a la lógica, que invita a preguntas como: ¿Dónde estoy? ¿Qué carajo está pasando?
Quién sabe, pero permítanme ofrecer otro ejemplo. “True Life” abre con toques de guitarra skronking en tonos alternos, como trabajadores de la construcción causando estragos en lados opuestos de la carretera. Brown se pavonea, con gafas de sol, a través del caos. “Ni siquiera agarras la cremallera/Ni siquiera haces la pregunta”, acusan, signifique lo que signifique, mientras la canción da vueltas y golpes como una lavadora desequilibrada. Luego, Brown comienza a suplicar: «Neil, déjame cantar tu canción», lo que la banda explica en entrevistas con una larga historia de fondo sobre la esperanza de interpolar el «de Neil Young».Chica de Canela” pero no poder pasar a sus abogados. Es una gran idea si alguna vez escuché una: cantar una canción sobre no cantar la canción de otra persona—La canción de alguien más siendo también el título de uno de sus álbumes anteriores, que no debe confundirse con su colección de versiones, Canciones de alguien más—y todo el asunto es vertiginosamente obtuso y casi incomprensible. Pero al final a quién le importa, porque la música suena genial. Neil, llámalos.
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